tag:blogger.com,1999:blog-64078532012-02-16T10:31:16.917-02:00Sem ventos que nos levem, ficamos sujeitos a própria sorte. Enquanto aguardamos a ventania que infla as velas, que tal rabiscarmos as idéias?RenatoGuarilhahttp://www.blogger.com/profile/01707021674065567134noreply@blogger.comBlogger111100tag:blogger.com,1999:blog-6407853.post-1091139304493095182004-07-29T18:45:00.000-03:002004-08-03T13:52:27.816-03:00

O seu João era muito paciente. Quase sempre o seu filho vinha com algumas perguntas desconcertantes, coisas da idade, e que eram respondidas com sabedoria por ele. Nenhuma pergunta ficava sem resposta. Ele queria que o filho fosse doutor. Fosse além do seus parcos conhecimentos, como aliás deseja todo pai. Um dia o menino veio com a seguinte pergunta: - Pai! Porque eu me chamo Angenor? Essa era

RenatoGuarilhahttp://www.blogger.com/profile/01707021674065567134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6407853.post-1089236640247167562004-07-07T18:13:00.000-03:002004-07-07T18:44:00.246-03:00

Morar na serra tinha feito muito bem aos seus ossos cansados. Aos cinqüenta e oito anos tinha deixado a mocidade esvair por seus dedos, parecia ter entrado na casa dos setenta. Durante anos viveu preocupado, sem saber ao certo o que fazer para mudar o imutável. Na capital a vida era outra, uma agitação sem sentido, um frenesi louco, as pessoas caminhavam como zumbis tecno-eletrônicos, sem um

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É tortura sim, eu te digo, não adianta, o sofrimento brota, das lembranças, do medo, da tristeza, das coisas. Canta!!! Canta, e vai por ai, nessas andanças. Mas a dor é tanta. Ah! merda, já tomei de tudo, Diazepan, Floratil, Albumina. Já lí Manoel Bandeira e Cora Coralina. Mas a dor, não passa, é tortura. Eu sei. É tanta que confesso. O que quiseres, agora pára. Deixa a minha mente em paz,

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Não doutor, eu gosto de emoções fortes. Disse Adalberto para o médico, naquela consulta de rotina, checkup, aos quarenta anos. Adalberto se achava com vinte. Comia de tudo e bebia de tudo, torresmo com bobó, caipirinha com uísque. Não tinha tempo ruim. Apesar da fama de comilão, que já havia se espalhado em todo o bairro, todos os vizinhos o chamavam nas bocas livre, porque ele era alegre,

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É sepulcral o silêncio, mas ainda assim radiante, é o silêncio que vejo em teus lábios a me sorrir, e quando velo teu sono, e estás nua a dormir. Porque é impenetrável o silêncio. No semblante, do soldado, escondido, na batalha, do inimigo, ou em mim que examino a beleza do seu umbigo. É no silêncio do quarto que ouço a respiração, o teu corpo suado e as batidas do teu coração. É em silêncio que

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Entalado na garganta, espera o grito, que venha o passado, calmo ou não, o grito ecoa, punge e atinge a multidão, e quem gritou estava triste e afito. Agora, o grito é fraco, passivo, um gemido, é o futuro que grita, a zombar do passado rudimentar. O que é isso, é grito ou zumbido? É o choro esmaecido de um bebê cansado. Depois do grito o choro, e depois de tudo festa, alegria, paixão, e o

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E você chegou a mim, com os olhos cheios de dor, E o que pôde ser dito foi, e guardamos calados todo o resto... Impronunciáveis palavras de amor. Esperamos a madrugada juntos, agarrados. E toda a história foi se transformando aos poucos, O que seria triste não foi mais, e tornamo-nos amados um pelo outro, os laços ser tornaram mais apertados, e esquecemos todo o passado, dos amores loucos... A

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Tuas curvas, são minhas é claro. Teu olhar há muito me pertence. De saber tudo isso, eu, não raro, te encho de beijos e não pense, ser uma troca, apenas, de favores, é que você, de todos os amores que tive, pois nossa união é final, tem meu amor poético e carnal.

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  Não sei bem ao certo o ponto onde os dois entraram. As seis e quarenta e cinco da matina eu fico sempre em um estado hibrido, o limbo entre o sono e a realidade. Mas sei que o casal estava lá e tinham comprado as poltronas 31 e 32, a minha frente. Eram jovens, acabados de sair da adolescencia. Se vestiam de forma simples mas elegante. E tinham aquele olhar de cumplicidade, de segredo, aquele

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As pessoas agiam assim e pronto... Com ele as coisas eram sempre desse jeito estúpido. Uma merda! Não conseguia captar as entrelinhas e em cada nova aventura ele acabava por se foder. Logo ele, comunicativo, gente boa, pau-pra-toda-obra, o camarada. Ingenuidade, era o que os poucos amigos diziam. Mas que porra é essa, se até mesmo os amigos chegados acabavam vez por outra explorando-o. Ele não

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Estava lá, na praça da matriz, fazia dias, na mesma posição, sentado em um banco, próximo a uns pombos que o visitavam por visitar, ele não os alimentava, pensava consigo mesmo: “- Bichos nojentos e transmissores de doenças, isso é o que são”. Porém os pombos pareciam indiferentes a esta atitude, mesmo porque fazia parte do que não era dito: “- Coisas para eu guardar na cachola”. Era um senhor de

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